Potrà la poesia

firmare un armistizio con la morte?

Potrà intenerire il barcaiolo?

Oppure è come l'ombra

che muore a mezzogiorno,

con il sole alla zenit

e il freddo nelle ossa?

Anche i poeti muoiono.

Nessuno è mai risorto al terzo giorno.

Mi sembra di vederli, poverini,

il visino schiacciato sopra i vetri

di un passato remoto.

La poesia è il sogno

di un angelo di luce prigioniero

del violino di un vecchio suonatore.

E' Dio il Salvatore.