Come la donna che non sapeva amare,
eri una febbre insana, un'infezione
del sangue, eri un male necessario
al mio male di vivere.
Eri un corpo su cui naufragare,
scoglio su cui dirigere la prua
in un mare infestato dagli squali.
Eri una poesia scritta all'inferno,
col sangue di un pierrot innamorato,
nelle mani di un angelo.
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