Potrà la poesia

firmare un armistizio con la morte?

Potrà intenerire il barcaiolo?

Oppure è come l'ombra

che muore a mezzogiorno,

con il sole alla zenit

e il freddo nelle ossa?

Anche i poeti muoiono.

Nessuno è mai risorto al terzo giorno.

Mi sembra di vederli, poverini,

il visino schiacciato sopra i vetri

di un passato remoto.

La poesia è il sogno

di un angelo di luce prigioniero

del violino di un vecchio suonatore.

E' Dio il Salvatore.

LA CAMICIA MIRACOLOSA

Piangevo. E la fata del mattino

che volteggiava come una farfalla
sul calice di un fiore,
mi regalò un gomitolo di sole.

Invocai la speranza e la pregai 
 di mettersi al lavoro:

" Da te voglio un tessuto che resista

anche agli strappi della malasorte.

E voglio che risplenda come il giorno!.."

Poi, lo portai al sarto del dolore
che mi confezionò

una camicia d'oro.

IL FRUTTO MATURO

Tu pensi che la morte

simile sia a un frutto di stagione

che matura nel tempo.

E, invece, matura all'improvviso,

senza alcun preavviso,

per la mano che viene per raccoglierlo,

nel giorno del giudizio.

CANDELE

Stanno i giorni futuri innanzi a noi

come una fila di candele accese -

dorate, calde e vivide.

Restano indietro i giorni del passato,

penosa riga di candele spente:

le più vicine dànno fumo ancora,

fredde, disfatte e storte.

Non le voglie vedere: m'accora il loro aspetto,

la memoria mi accora del loro antico lume.

E guardo avanti le candele accese.

Non mi voglio voltare, ch'io non scorga in un brivido,

come s'allunga presto la tenebrosa riga,

come crescono presto le mie candele spente.

C. KAVAFIS

LA NOTTE DELLANIMA

Nella notte dell'anima c'è un uomo

che lotta fino all'alba con il mare,

c'è una voce che chiama dalla barca

e un'altra che risponde dalla riva.

C'è una mano che tenta e che ritenta

di afferrare la cima che quell'altra

rilancia dalla prua...

Dopo, la calma piatta del mattino,

senza mare, né riva,

senza barca, né approdo.

V.E.

IL RAGNO NERO

Non misurare un uomo

dalla sua ombra: pensa che la quercia

non vale più di questo filo d'erba

che grida dalla terra.

Ricordati che il giorno è una fiammella,
in questa notte eterna,

e che la notte segue sempre il giorno,

perchè la notte è come il ragno nero

che divora gli insetti.

V.E.

PRIMIZIE

Una volta le lacrime degli Angeli

facevano sbocciare

i fiori sulla terra.

Oggi la primavera non profuma!..

I germogli più belli
finiscono nel letto dei potenti.