ho il fruscio dei ricordi
come di foglia secca con la quale
il vento continui a giocare...
A volte
è un concerto
di suoni e di colori
a volte
una bufera
di grandine e di neve.
A volte è il vecchio cane del rimorso
che abbaia alle ombre della luna,
al verso dell'uccello della notte
che dilegua nell'aria, avanti l'alba,
al primo canto del gallo.
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