Potrà la poesia
firmare un armistizio con la morte?
Potrà intenerire il barcaiolo?
Oppure è come l'ombra
che muore a mezzogiorno
con il sole allo zenit
e il freddo nelle ossa?
Anche i poeti muoiono.
Nessuno è mai risorto il terzo giorno.
Mi sembra di vederli, poverini,
con il viso schiacciato sopra i vetri
di un passato remoto.
La poesia è il sogno
di un angelo di luce prigioniero
del violino di un vecchio suonatore
che gira il mondo in cerca di illusioni.
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